Son del viento

Sopla frío del sur y la sonrisa del Golfo no se encadena a la playa. Sopla...

Miré el mar, miré la meseta

y surgieron muchas palabras a través de los ojos,

pero como no las escribí

o se las conté todavía, no son.

Ya van a ser.

Aguas plateadas

Navegar el mar y tener sed,
abrazar una nube pero no lloverla,
ansia de aguas plateadas.
En la inmensidad del océano, las aguas…
porqué no probarlas
si todas calman la sed,
si una gota encierra todos los mares,


si el que muere de sed es el mar…
tanta agua, hermosa sal,
a veces el deseo del agua
es el de tener esa sed…
A la sombra de una nube, navegar…
ir por mas.

Sonreír

Huellas rojas y raspones. Ni tenía 5 años cuando aprendí a andar en bicicleta. Usaba la de mi viejo, una bici inglesa verde, tenía que sacar medio cuerpo por debajo del caño porque no podía pedalear sentado en el asiento. Escena rara, medio contorsionado andando por calles de arena de Barrio Gottling. Perder el equilibrio. Frenar con los pies. 

Me caí mil veces, me raspaba, me pasaba saliva por la herida, miraba la arena, siempre una huella roja. Me levantaba y seguía. Para adelante. Sin pensar en las huellas rojas. Ya me había raspado. Crecí (crecí?), me raspó mil veces la vida. Frenar hasta con los dientes. 

Por una razón que trato de comprender, cada vez que pierdo el equilibrio y me raspo,  el que siempre se raspa ese chico a quien, aunque le arda y deje huellas rojas, se levanta y sigue pedaleando. Sigo pedaleando, dejando huellas rojas. 

Paradójicamente, no me arde, le arde al nene que me acompaña, lo abrazo y seguimos pedaleando. Para adelante. Dejando atrás huellas rojas. Las miro y sonrío. Como un chico.

Parábola

Paradoja

en lo profundo del mar

más abajo del agua calma

también arde un infierno

Arde

no es parábola

Mariposas

Vuelan con las mariposas. En 37 años, ninguna de ellas realizó un acto de venganza, ninguna salió a matarlos, torturarlos ni a robarle los hijos a los asesinos de los suyos. Sólo luchan y exigen justicia. Las mariposas se posan sobre sus cabezas y las llevan a volar en sus reclamos (según una leyenda Azteca, cuando un guerrero muere, su alma se convierte en mariposa para acompañar con el vuelo a los que siguen luchando...)

Mar de otoño

Caída libre, en viaje horizontal

hacia ningún lado 

caen las hojas, los días,

tan cerca del mar 

y la pleamar que nunca llega...

vivo lejos de la orilla.

Diálogo interior,

vacío que delata ausencias

domingo otoñal

Vuelo lento

Lento paso del tiempo que todo lo acelera…

Un encanto de ensueño,

a la distancia todo se ve mejor de lo que es

o fue…

por el tiempo que pasó  y aceleró los encantos

del ensueño de ese mar

que todo lo acelera o lo calma.

Lento vuelo de aves nómadas.

Llueve lento en la ciudad y también en el mar

Lento, como pasa el tiempo.

Ni el mar

Nómada, la trajo el mar hasta esta costa, 

con su tormenta a cuestas.

Encontró calor, se cobijó

y besó mi orilla con la pleamar.

Su tormenta no la abandonó, 

si bien amainaron los vientos turbulentos.

Pero como toda borrasca, 

en la suya los nubarrones oscurecían el horizonte.

Nómada se sintió inquieta y un día, con la bajamar,

partió indiferente con su tormenta.

El mar se la llevó a otra orilla,

que ya no es mía. 

Avanza a pesar de su tormenta,

que yo no habito. 

Busca otras orillas. 

Nómada. No más nada.
Ni el mar