Ni el mar

Nómada, la trajo el mar hasta esta costa, 

con su tormenta a cuestas.

Encontró calor, se cobijó

y besó mi orilla con la pleamar.

Su tormenta no la abandonó, 

si bien amainaron los vientos turbulentos.

Pero como toda borrasca, 

en la suya los nubarrones oscurecían el horizonte.

Nómada se sintió inquieta y un día, con la bajamar,

partió indiferente con su tormenta.

El mar se la llevó a otra orilla,

que ya no es mía. 

Avanza a pesar de su tormenta,

que yo no habito. 

Busca otras orillas. 

Nómada. No más nada.
Ni el mar

Cruel noche de Primavera

“Cuando por la mañana uno termina de arreglarse, debe proceder cuidadosamente a la limpieza y orden del planeta. Hay que arrancar con regularidad a los baobabs apenas son distinguidos entre los rosales, a los que se parecen mucho cuando son muy jóvenes. El trabajo es fácil, pero muy aburrido”. (El Principito)

El Principito temía a los baobabs. Yo cultivo palos borracho. Siempre los asocié con los baobabs, como si fueran primos no tan lejanos, al contrario del niño en su asteroide, yo los quiero ver crecer. Los cultivo desde semillas, y después los planto por ahí. ¿Soy cruel? ¿quiero destruir mi mundo? quiero que crezcan los palo borracho, los hay de flores rosas, pero me gustan los de flor blanca, esos que tienen la barriga hinchada. Como los baobabs. ¿Quiero destruir mi mundo?. Si.

La crueldad de cultivar palos borracho. Borracho de crueldad, busco cultivar el fin de un mundo, que surja uno nuevo, en el que florezcan flores blancas. Mil flores, blancas, como el símbolo de la paz que busco.  Cruel noche de primavera.

Un viaje

La felicidad

es flotar en el aire,

un instante, 

dura para siempre.

Y con entusiasmo,

un ambicioso proyecto 

de viaje personal

El guardián

Su misión es velar el sueño

espantar los espantos y los miedos

escuchar las palabras que se dicen en la noche

Velar el sueño.

Su arsenal consiste en una mano presta

para acariciar y calmar las pulsaciones,

un murmullo para las respiraciones entrecortadas,

un oído para los suspiros

Un disfraz del deseo. Y un beso tranquilizador

Así armado viaja el guardián por la noche

Soñando amaneceres con sol.

Y  bocetando sonrisas y mimos,

velando el sueño.

Sin palabras (Ausencia)

Sin palabras no hay cielo por donde caminar la nubes.

No se anda la vida sin palabras, 

en silencio el tiempo se convierte en distancia;

sin palabras. Sin letra, sin rock...

No se navega el aire ni se respira el mar

sin palabras no hay nosotros, un rock sin bises

que no suena, de tanto sonar.

El tiempo es distancia y la distancia, ausencia

Sin palabras no crecen las flores ni camina la revolución

sin palabras. Sin mar, sin rock

se muere el sol entre los grises

es el recuerdo de una triste canción

"Si algo callé, es porque entendí todo / menos la distancia". Tendamos un Puente. (Gustavo Cerati)

Diario de viaje

Camino. Es ahí donde se va mi alma de vez en cuando…

Me detengo a cada paso, miro en detalle cada piedra, cada flor,
el perfume de la madera. La distancia se mide en tiempo…
Sonrío, allá adelante brilla el sol

Camino. Ya no mido la distancia en tiempo.
La vida es el camino de en medio,
va entre la realidad y el sueño.

... Un alto en el camino
para hablar sobre el significado del amor
en la relación espacio-tiempo.
Aparecen las palabras que resignifican la distancia;
agrego un poco de polvitos de quereme en el mate.
Parto. Sigue el viaje.

En algún lugar hacía tiempo para ver y pensar el camino,
pero en ese lugar no se hacen correcciones,
sólo se ve la noche.
Sigo.

Camino, entre las nubes brilla una estrella,
libre, en la noche.

Domingo de invierno

Camino.
Veo árboles desnudos.
Acariciados por el viento frío
parecen manos que piden
calor al sol. Entro.
Viento sur, frío, un domingo
lleno de árboles
pidiendo calor.
Afuera brilla el sol

Escritura rápida (vivir)

Escribo rápido, como vivo. Hay mucha vida que escribir en la velocidad. Escribir es una cosa individual, personal. Escribo cuando estoy feliz, cuando siento que las palabras me buscan, cuando siento ganas de besar el amor y cuando estoy melacólico también. Escribo porque me creo inmortal, porque vivo rápido. Es una especie de inmortalidad, escribir. Escribo porque quiero que los que amo lean mis palabras imaginando el mar.