jueves, noviembre 22, 2012

Vuelo lento


Lento paso del tiempo que todo lo acelera…
Un encanto de ensueño,
a la distancia todo se ve mejor de lo que es
o fue…
por el tiempo que pasó  y aceleró los encantos
del ensueño de ese mar
que todo lo acelera o lo calma.
Lento vuelo de aves nómadas.
Llueve lento en la ciudad y también en el mar
Lento, como pasa el tiempo.

sábado, octubre 06, 2012

Ni el mar


Nómada, la trajo el mar hasta esta costa, 
con su tormenta a cuestas.
Encontró calor, se cobijó
y besó mi orilla con la pleamar.

Su tormenta no la abandonó, 
si bien amainaron los vientos turbulentos.
Pero como toda borrasca, 
en la suya los nubarrones oscurecían el horizonte.

Nómada se sintió inquieta y un día, con la bajamar,
partió indiferente con su tormenta.
El mar se la llevó a otra orilla,
que ya no es mía. 

Avanza a pesar de su tormenta,
que yo no habito. 
Busca otras orillas. 
Nómada. No más nada.
Ni el mar

viernes, septiembre 21, 2012

Cruel noche de Primavera


Cuando por la mañana uno termina de arreglarse, debe proceder cuidadosamente a la limpieza y orden del planeta. Hay que arrancar con regularidad a los baobabs apenas son distinguidos entre los rosales, a los que se parecen mucho cuando son muy jóvenes. El trabajo es fácil, pero muy aburrido”. (El Principito)

El Principito temía a los baobabs. Yo cultivo palos borracho. Siempre los asocié con los baobabs, como si fueran primos no tan lejanos, al contrario del niño en su asteroide, yo los quiero ver crecer. Los cultivo desde semillas, y después los planto por ahí. ¿Soy cruel? ¿quiero destruir mi mundo? quiero que crezcan los palo borracho, los hay de flores rosas, pero me gustan los de flor blanca, esos que tienen la barriga hinchada. Como los baobabs. ¿Quiero destruir mi mundo?. Si.
La crueldad de cultivar palos borracho. Borracho de crueldad, busco cultivar el fin de un mundo, que surja uno nuevo, en el que florezcan flores blancas. Mil flores, blancas, como el símbolo de la paz que busco.  Cruel noche de primavera.

lunes, julio 30, 2012

Un viaje

La felicidad
es flotar en el aire,
un instante, 
dura para siempre.
Y con entusiasmo,
un ambicioso proyecto 
de viaje personal

miércoles, julio 25, 2012

El guardián

Su misión es velar el sueño
espantar los espantos y los miedos
escuchar las palabras que se dicen en la noche
Velar el sueño.

Su arsenal consiste en una mano presta
para acariciar y calmar las pulsaciones,
un murmullo para las respiraciones entrecortadas,
un oído para los suspiros

Un disfraz del deseo. Y un beso tranquilizador

Así armado viaja el guardián por la noche
Soñando amaneceres con sol.
Y  bocetando sonrisas y mimos,
velando el sueño.

domingo, julio 22, 2012

Sin palabras (Ausencia)


Sin palabras no hay cielo por donde caminar la nubes.
No se anda la vida sin palabras, 
en silencio el tiempo se convierte en distancia;
sin palabras. Sin letra, sin rock...

No se navega el aire ni se respira el mar
sin palabras no hay nosotros, un rock sin bises
que no suena, de tanto sonar.
El tiempo es distancia y la distancia, ausencia

Sin palabras no crecen las flores ni camina la revolución
sin palabras. Sin mar, sin rock
se muere el sol entre los grises
es el recuerdo de una triste canción

"Si algo callé, es porque entendí todo / menos la distancia". Tendamos un Puente. (Gustavo Cerati)

martes, julio 17, 2012

Diario de viaje


Camino. Es ahí donde se va mi alma de vez en cuando…

Me detengo a cada paso, miro en detalle cada piedra, cada flor,
el perfume de la madera. La distancia se mide en tiempo…
Sonrío, allá adelante brilla el sol

Camino. Ya no mido la distancia en tiempo.
La vida es el camino de en medio,
va entre la realidad y el sueño.

... Un alto en el camino
para hablar sobre el significado del amor
en la relación espacio-tiempo.
Aparecen las palabras que resignifican la distancia;
agrego un poco de polvitos de quereme en el mate.
Parto. Sigue el viaje.

En algún lugar hacía tiempo para ver y pensar el camino,
pero en ese lugar no se hacen correcciones,
sólo se ve la noche.
Sigo.

Camino, entre las nubes brilla una estrella,
libre, en la noche.

domingo, julio 08, 2012

Domingo de invierno

Camino.
Veo árboles desnudos.
Acariciados por el viento frío
parecen manos que piden
calor al sol. Entro.
Viento sur, frío, un domingo
lleno de árboles
pidiendo calor.
Afuera brilla el sol

sábado, julio 07, 2012

Escritura rápida (vivir)

Escribo rápido, como vivo. Hay mucha vida que escribir en la velocidad. Escribir es una cosa individual, personal. Escribo cuando estoy feliz, cuando siento que las palabras me buscan, cuando siento ganas de besar el amor y cuando estoy melacólico también. Escribo porque me creo inmortal, porque vivo rápido. Es una especie de inmortalidad, escribir. Escribo porque quiero que los que amo lean mis palabras imaginando el mar.

miércoles, julio 04, 2012

Buscar el sol

Todo oscuro sin estrellas. Noche.
Salir a caminar por el mundo real con ganas de soñar con otro lugar. Un mundo feliz.
La noche te lo promete al salir.

Caminar e imaginar esa sonrisa, la que te espera mañana para exorcizar un lunes, un martes, todo lo que no se sueña, tal vez por eso se aborrecen esos días.

Caminar por lo oscuro, no hay estrellas. 
La luna me prepara para recibir esa sonrisa, 
la que voy a regalar mañana. 

Noche sin estrellas, camino
feliz en busca del sol.

martes, junio 26, 2012

Levantar la voz


Una lluvia de voces,
encontrar el punto de partida.
Nada de usar frases premeditadas,
sólo la palabra urgente que evoca
a quienes ya no pueden hacer oír su voz.
Los q ya no tienen voz son Maximiliano y Darío.
Elevar nuestras voces
exigir justicia, mantenerlos vivos.
Hablar, recordarlos.

jueves, junio 07, 2012

Dogma de fe

#FelizdiadelPeriodista Feliz día para tod@s mis coleg@s: Que no nos cierren la boca y que florezcan mil palabras...

"Los indios shuar, los llamados jíbaros, cortan la cabeza del vencido. La cortan y la reducen, hasta que cabe en un puńo para que el vencido no resucite. Pero el vencido no está del todo vencido hasta que le cierran la boca. Por eso le cosen los labios con una fibra que jamás se pudre…"
(Celebración de la voz humana/1. Eduardo Galeano)

sábado, junio 02, 2012

Kamikaze

Las mañanas tenían su canto. Y cruzaba el aire con el filo de las alas. No se sabe quién los trajo o cómo llegaron desde Europa, pero desde hace unos años los estorninos se convirtieron en una banda que canta en las madrugadas platenses. Reconozco que mucho no me simpatizaban las aves, pero a fuerza de escucharlos, me gusta ver y oír cantar los estorninos en la mañana. De tanto mirarlos, hice amistad con uno. Le inventé y lo bauticé con un nombre. Me sorprendió del Negro la extraña habilidad de poder volar o atrapar insectos en el aire. También lo temerario que era, abalanzándose contra el edificio cuando algún cascarudo quería escapársele.
El mes pasado estuvo particularmente inquieto. De hecho rozó varia veces la baranda del balcón. Una mañana, resplandecía el sol de otoño aunque la neblina lo negaba, fue como un presagio. Vi un filo negro que cruzó el aire. Escuché en el ventanal el trueno del golpe. Desafinando el vuelo, el estornino se estrelló contra la ventana. Su canto es el del silencio ahora.
Con el tiempo me hice amigo de otro pájaro, pero no se cuál es, ni su nombre.

lunes, mayo 28, 2012

Grand Prix

Arena, el peor enemigo de los rulemanes. Götling tenía más calles de arena que asfaltadas, lo que le daba a las últimas un carácter especial. Si entraba arena en uno de los rulemanes íbamos carrito en mano hasta lo de Juanca Decara para que su papá lo solpletee con nafta y les devuelva la perfomance. Uno de los mayores desafíos era la bajada de Humberto Iº partiendo desde Usuhaia, la pendiente que ponía a prueba a los mejores pilotos. Cuántas zapatillas gastadas en los talones para frenar, cuantos raspones y porrazos. No era fácil la vida del corredor de los carritos a rulemanes. Corríamos por el disfrute de jugar a ser grandes, manejar el carrito como manejarnos en la vida, rápido, con riesgo, invencibles, inmortales. Ahora que el recuerdo arrecia y que de las veredas arenosas desaparecieron las pisadas amigas, siento un ruido interior, ruido a los rulemanes contra el asfalto. Y escucho otra vez las voces amigas, los gritos de aliento  y las risas de esas tardes de carreras. En la arena de los cordones, en las tardes del barrio, en las voces fraternas de los chicos del barrio, en todo experimento la cálida nostalgia de cuando éramos felices jugando en la calle, corriendo con carritos de rulemanes. Arena y risas, la marca del Grand Prix de barrio Götling.

domingo, abril 22, 2012

Anfibios

Somos frágiles seres de agua. Nos deslizamos por el azul del mar, mientras otros ni siquiera lo contemplan. Nos embelesamos con las medusas, brillando bajo un haz de luz (debe ser el sol que las señala). Y bailamos entre las sombras de las gaviotas que nos espían. Pasa un barco y su sombra las apaga. Los tripulantes miran sin mirar el horizonte. Nos deslizamos profundo por el azul del mar mientras ellos no ven las olas ni saborean la sal en el aire. Soñadores, buscamos profundo en el agua el olor de las maderas que tanto nos gustan. Borbotones desde el azul profundo. Emergemos. Bocanadas de vida. Eso de necesitar vivir tanto del aire como en el agua. Anfibios

viernes, febrero 17, 2012

La soberbia

Navegamos en estas aguas,
caminamos en el aire rojo mientras llueve,
debe ser Dios que llora porque lo negamos:
sólo creemos en nosotros.

La soberbia de los navegantes

viernes, febrero 03, 2012

Cosas de las esferas

La esfera apareció y en su caída rozó el ala del último pájaro que buscaba refugio. Tocó la seda de la pluma, reflejó el iris dorado del ave y siguió su viaje en caída libre. Navegó el aire y por un momento flotó, esas cosas de las esferas, que se hamacan en el aire. Cayó un poco más, besó la hoja y se durmió.

"La realidad no existe si no hay imaginación para verla" (Paul Auster)

martes, enero 03, 2012

La vigilia

Esperando la hora en que se sepa qué pasó, si ya se liberó de los cangrejos. La hora, esa sombra que señala las ansiedades, las expectativas y los rezos. La hora que una noche de brujos trajo, como la marea a la espuma roja. Noche de brujos y conjuros traídos por las olas del tiempo. Esperando la hora en que una sonrisa baje a regalarnos el día. Y sepamos que ella se liberó.